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62   8.4  

"Ma allora," ardii commentare, "siete ancora lontano dalla soluzione..."
"Ci sono vicinissimo," disse Guglielmo, "ma non so a quale."
"Quindi non avete una sola risposta alle vostre domande?"
"Adso, se l'avessi insegnerei teologia a Parigi."
"A Parigi hanno sempre la risposta vera?"
"Mai," disse Guglielmo, "ma sono molto sicuri dei loro errori."
"E voi," dissi con infantile impertinenza, "non commettete mai errori?"
"Spesso," rispose. "Ma invece di concepirne uno solo ne immagino molti, così non divento schiavo di nessuno."
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Il diavolo non è il principe della materia, il diavolo è l'arroganza dello spirito, la fede senza sorriso, la verità che non viene mai presa dal dubbio.

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18   8.1  

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163   7.8  

For Heaven only knows why one loves it so, how one sees it so, making it up, building it round one, tumbling it, creating it every moment afresh; but the veriest frumps, the most dejected of miseries sitting on doorsteps (drink their downfall) do the same; can’t be dealt with, she felt positive, by Acts of Parliament for that very reason: they love life. In people’s eyes, in the swing, tramp, and trudge; in the bellow and the uproar; the carriages, motor cars, omnibuses, vans, sandwich men shuffling and swinging; brass bands; barrel organs; in the triumph and the jingle and the strange high singing of some aeroplane overhead was what she loved; life; London; this moment of June.
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Dio solo sa perchè ci piace tanto, perchè la vediamo così, ce la inventiamo, la fantastichiamo, la facciamo e la disfacciamo ogni momento diversa; e così fanno anche le donne più disgraziate, gli uomini più miserabili, buttati su un marciapiede [inebetiti a forza di bere]; e non ci sono atti del Parlamento che tengano, proprio per questa ragione, ne era sicura: perchè anche loro amano la vita. Gli occhi della gente, il loro andamento lento, faticoso, il chiasso e il frastuono, le carrozze, le automobili, i tram, i furgoni, gli uomini-sandwich che vanno avanti e indietro col loro passo strascicato e ondeggiante, le bande e gli organetti; il trionfo e il tripudio e il canto stranamente acuto di un aereo, ecco ciò che amava: la vita, Londra, quell'attimo di giugno.

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8   9  

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9   7.3  

In Sicilia non importa far male o far bene: il peccato che noi Siciliani non perdoniamo mai è semplicemente quello di "fare". Siamo vecchi, Chevalley, vecchissimi. Sono venticinque secoli almeno che portiamo sulle spalle il peso di magnifiche civiltà, eterogenee, tutte venute da fuori già complete e perfezionate, nessuna germogliata da noi stessi, nessuna a cui abbiamo dato il la; noi siamo dei bianchi quanto lo è lei, Chevalley, e quanto la regina d'Inghilterra; eppure da duemila cinquecento anni siamo colonia. Non lo dico per lagnarmi: è in gran parte colpa nostra; ma siamo stanchi e svuotati lo stesso.

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8   8.3  

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590   8.1  

Lolita, light of my life, fire of my loins. My sin, my soul. Lo-lee-ta: the tip of the tongue taking a trip of three steps down the palate to tap, at three, on the teeth. Lo. Lee. Ta. She was Lo, plain Lo, in the morning, standing four feet ten in one sock. She was Lola in slacks. She was Dolly at school. She was Dolores on the dotted line. But in my arms she was always Lolita.
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Lolita, luce della mia vita, fuoco dei miei lombi. Mio peccato, anima mia. Lo-li-ta: la punta della lingua compie un percorso di tre passi sul palato per battere, al terzo, contro i denti. Lo. Li. Ta.
Era Lo, semplicemente Lo al mattino, ritta nel suo metro e quarantasette con un calzino solo. Era Lola in pantaloni. Era Dolly a scuola. Era Dolores sulla linea tratteggiata dei documenti. Ma tra le mie braccia era sempre Lolita.

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88   7.7  

And what then? For she felt that he was still looking at her, but that his look had changed. He wanted something — wanted the thing she always found it so difficult to give him; wanted her to tell him that she loved him. And that, no, she could not do. He found talking so much easier than she did. He could say things — she never could. So naturally it was always he that said the things, and then for some reason he would mind this suddenly, and would reproach her. A heartless woman he called her; she never told him that she loved him. But it was not so — it was not so. It was only that she never could say what she felt. Was there no crumb on his coat? Nothing she could do for him? Getting up, she stood at the window with the reddish-brown stocking in her hands, partly to turn away from him, partly because she remembered how beautiful it often is — the sea at night. But she knew that he had turned his head as she turned; he was watching her. She knew that he was thinking, You are more beautiful than ever. And she felt herself very beautiful. Will you not tell me just for once that you love me? He was thinking that, for he was roused, what with Minta and his book, and its being the end of the day and their having quarrelled about going to the Lighthouse. But she could not do it; she could not say it. Then, knowing that he was watching her, instead of saying anything she turned, holding her stocking, and looked at him. And as she looked at him she began to smile, for though she had not said a word, he knew, of course he knew, that she loved him. He could not deny it. And smiling she looked out of the window and said (thinking to herself, Nothing on earth can equal this happiness)—
“Yes, you were right. It’s going to be wet tomorrow. You won’t be able to go.” And she looked at him smiling. For she had triumphed again. She had not said it: yet he knew.
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E allora? Perché lei sentiva che la stava ancora guardando, ma che lo sguardo era cambiato. Voleva qualcosa: voleva la cosa che lei aveva sempre trovato difficile dargli: voleva che lei gli dicesse che l’amava. E questo no, lei non poteva farlo. Per lui parlare era molto più facile di quanto non lo fosse per lei. Lui sapeva dirle, le cose; lei no. Così naturalmente era lui che diceva le cose, e poi per qualche ragione improvvisamente non gli andava più di farlo, e la rimproverava. Una donna senza cuore, la chiamava; lei non gli diceva mai che lo amava. Ma non era così… non era così. Era solo che non riusciva mai a dire quel che provava. Aveva delle briciole sul cappotto? Niente che potesse fare per lui? Si alzò e rimase alla finestra con il calzettone in mano, in parte per nascondersi da lui, in parte perché ora non le importava di guardare, con lui che la vedeva, in direzione del faro. Perché lo sapeva che lui aveva girato la testa quando lei si era girata; la guardava. Sapeva che lui stava pensando, Sei più bella che mai. E si sentiva molto bella. Non vuoi dirmi anche solo per una volta che mi ami? Pensava questo, perché era un po’ turbato, vuoi per via di Minta e del suo libro, vuoi perché era la fine della giornata o perché avevano litigato riguardo all’andare al Faro. Ma lei non sarebbe riuscita a farlo; non sarebbe riuscita a dirlo. Poi, sapendo che la stava guardando, invece di dire qualcosa lei si girò, con il calzettone in mano, e lo guardò. E mentre lo guardava cominciò a sorridere, perché anche se lei non aveva detto una parola, lui sapeva – lo sapeva di certo – che lei l’amava. Non poteva negarlo. E sorridendo guardò fuori dalla finestra e disse (pensando tra sé, Niente al mondo potrà mai eguagliare questa felicità) –
“Sì, avevi ragione. Domani pioverà”. Non lo aveva detto, ma lui lo sapeva. E lo guardava sorridendo. Perché lei aveva trionfato ancora.

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123   7.5  

Ho una religione, la mia religione; e anzi ne ho più di loro, tutti quanti sono, con le loro commedie e le loro ciarlatanerie! Io adoro Dio, invece! Credo nell’Essere supremo, in un Creatore, qualunque esso sia, poco m’importa, che ci ha messi quaggiù per fare il nostro dovere di cittadini e di padri di famiglia; ma non sento il bisogno di andare in chiesa a baciare piatti d’argento e ingrassare di tasca mia una massa di buffoni che mangiano meglio di noi! Dio Lo si può onorare benissimo in un bosco, in un campo, o magari contemplando la volta celeste, come gli antichi. Il mio Dio, è il Dio di Socrate, di Franklin, di Voltaire e di Béranger!

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1   9  

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